Xu

Xu, jag hör dig, jag vill att du ska höra mig, du Xu Lizhi och alla andra Xu som finns. Din röst nådde till andra sidan av planeten, jag önskar jag kunde nå lika långt, vi vet att det går, nu vet vi och fler Xu måste höra oss.

Men jag vet inte vad jag kan säga. Om något spelar roll. Det är inte ord ni behöver. Önskar att orden kunde göra mer. För mig och för oss på den här sidan med inte bra men mindre dåliga omständigheter, för oss hjälper orden. De gör mer för oss. Ni behöver annat mer än ord. Men ord är allt jag har och jag måste skriva. Du skulle förstå det, Xu. Det vet jag.

Allt det onda finns här också. Inte lika stort och inte så övermäktigt, men det finns här också och det är mer kvävande än du tror, tror jag. Betongens hårdhet, gråhet, utmattningen, tristessen och stressen, oljudet och bullret, också smärtan och rädslan. De vet också här hur de ska träna oss att bli lydiga. Så att vi till slut vet varken hur man skriker eller vägrar, så att vi bara tyst lider utmattningen. Det är bara gradskillnader. Lite mindre dåligt, lite långsammare död. En fabrik är en fabrik, på båda sidor av planeten. Jag önskar att jag kunde säga att det blir bättre, men det blir bara mindre dåligt. Du skulle förstå. Fabriken producerar död. Den kan inte göra något annat. Kortare timmar, ergonomiska verktyg, medkännande chefer – inget av det spelar någon roll. Fabriken producerar död, aldrig liv.

Skillnaden är vägarna ut. Det gör mig så ont, och gör mig så arg, att din enda flykt var ut genom fönstret, ner mot döden. Att det var den enda du hade. Jag hoppas att alla andra Xu känner likadant, och mer, så att den samlade ilskan exploderar, spränger hål i betongen, skapar nya vägar ut.

Jag hoppas. Och jag tror, att orden gör det så.